Ficção

O telefone está tocando. Começou baixinho, lá longe, e agora faz um barulho insuportável, igual a pontada seca ardendo no fundo do ouvido. Espreme e torce e revira e chacoalha e berra dentro da cabeça. natanael nem tenta se levantar. As pernas trôpegas continuam esticadas, o lençol retorquido, e o telefone para. Chegou em casa e lourdes vomitou um beijo ensopado e sensabor na sua boca, fez o prato, colocou mais água no suco, deu toalha e roupas limpas. Tudo sonso. O telefone recomeça. E natanael puxa o travesseiro sobre os cabelos duros. lourdes levantou cedo, saiu fazer faxina. 

ele trabalha ali pertinho de casa, numa Revenda de Automóveis. Seu espaço é o fundo, tentando dar jeito no motor vazando óleo, enferrujado, fazendo maquiagenzinha pra colocar à venda no setor de usados, mas que todo mundo chama Seminovos. Seminovo tem cheirinho de carro velho.

O telefone volta. Vem arrebentando natanael, que rebola em semicirculos, faz caretas e aperta mais o travesseiro. O telefone toca e parece pirraça porque já teria dado pra notar que, se tem alguém em casa, coisa que com certeza não quer fazer é atendê-lo. E o telefone para e recomeça. Recomeça e para e natanael fica puto. A cabeça dói. A mulher saiu pra trabalhar e ele que só entra depois do almoço ainda tem que fazer o almoço pra ele e pra ela. 

O telefone berra e natanael sem saber por que se lembra, contaram no Serviço, que o Grande-Prefeito levou o Filhão pra casar no Estrangeiro chamando pencas de Fotografáveis-De-Colunas-Sociais-Regionais e natanael nem sonha quanta Grana. ele pergunta a seus botões como alguém vira Grande-Prefeito dum lugar que acha indigno prum reles Casamento.  Na verdade natanael imagina o quanto é tão sem ter o que fazer quem vai Casar Longe de casa. Na Europa, por exemplo. 

O telefone rouqueja. E a cabeça de natanael dói. natanael tem moto. ele e milhares de cidadãos que empurravam, na subida, bicicletas tempos atrás. Voam apressados e volta e meia alguém espatifa os miolos em Postes, Placas, árvores, Carros, Muros e em outras motos. Mas por que não? É o progresso, dizem. Aliás só os mais velhos falam progresso, o Sim Senhor solfeja Desenvolvimento e parece que o Sim Senhor é que está certo. Se Desenvolve sem progredir. Os olhos de natanael piscam miudinhos ao verem o Sim Senhor chegar no Carrão Bacana e é muito estranho porque o Sim Senhor é todo bonito e enorme enquanto está Lá Dentro, logo que desliga e desce -camisa e calça jeans- o patrão se apequena. Daí natanael perde o interesse nele, só volta a ter na hora em que o Sim Senhor dá ordens.

Eita barulhinho insuportável! Os ouvidos de natanael ecoam e misturam quando toca de verdade e quando é coisa da cabeça. Sim Senhor contou a História do Vencedor que pulou de lacaio pra um dos Mais Próceres Empresários da cidade. Mas o Sim Senhor se esqueceu da lenda de que o Vencedor numa tarde de garoa fria e embaçada olhou pro Pátio e maldisse os carros de menos de dez anos dos empregados. Nem o Vencedor tinha Carros Novos e Tantos assim! Foi forçado a agir. Muita gente rodou e muita gente foi recontratada meses depois pela metade do preço. natanael pensa que seria legal ser Sim Senhor ou Vencedor pra contratar o osvaldo e fazer ele se foder. Pra que ser Dono se for pecado humilhar de leve de vez em quando? Mas a lenda é historinha...

lourdes, improvável. ela tenta irritá-lo o mínimo, principalmente depois que o Sim Senhor montou Turnos, jogando os ajustes nos Seminovos pra quando há quase ninguém ali e é possível deixar essas Coisinhas tinindo. natanael ficou fodido, apesar de o Sim Senhor ser Senhor Bom, Humano, que chega e o abraça todas as manhãs, conta piadas, dá umas tiradas. Sim Senhor não rouba e se não rouba, não estupra nem trafica é errado dizer que o Sim Senhor fode com ele ou com quem compra os carros. Raiva passa.

O telefone mia. Está com vontade de ir lá e sentar o pé. E o telefone é responsável. Como arrebentá-lo?! Se fosse numa briga com lourdes, tudo bem. Dava pra arremessar na parede, estraçalhar aquela coisa azul-calcinha. Sentiria culpa de nada. Teria continuado racional. Agora é o mesmo que bater em lourdes por pentelhá-lo. Capaz de dizerem que é louco, louco igual o valdemar, internado depois de chapar durante meses 100 Gotas de Rivotril no café da manhã, receitadas pela Psiquiatra da Firma. Claro, Ela não receitou 100, mas no Frasco vem bastante.

natanael aperta a cabeça, espreme pra diminuir a dor brotada pelo trililim e daqui a pouco é a vez de ir pro ar o Futuro-Grande-Prefeito que mudou pro Partido que não é Partido mas  um Amontoado de Letrinhas e Refeces acostumados a dar rasteiras uns nos outros e as histórias de como são passados e passam pra trás se tornam chacotas adoçando as curtas e amiúdes libadas no Whisky de Rótulo Azul ou no mínimo Preto. 

natanael cerra as mãos como se do telefone fizesse suco. O grasnado renitente diz que tem de acordar logo, escovar os dentes, jogar água no rosto, fazer almoço, almoçar, ir pro Trabalho, ver a cara do martins carrancuda. o martins deixa a Injeção Eletrônica ronronando como Nova e não conta pra ninguém que e só tirar o cabo negativo da bateria e esperar poucas horas.  Curva o sobrecenho e pontifica, o motor  está fodido mesmo, tem de Limpar Bicos e o Caralho A Quatro.

O telefone toca. Só que natanael desistiu de pensar por hoje. Pensar piora a ressaca e come os miolos, melhor deixá-los pras coisas que importam, pensa bem rapidinho.