Questões semânticas

Alemanha, 1940
- Levante, seu porco, filho da puta!
(Puxa o lençol com a ponta do rifle)
- Pare com isto. Não... não fiz nada.
(Recosta-se, acuado, no espaldar da cama)
- Claro que fez. Nasceu e infestou meu amado país e a Europa. Vocês são a escória. Cadê seus filhos?
- Deixem-nos em paz, por favor! São apenas crianças.
(O soldado anda em direção ao quarto dos moleques. O homem o segura pelos braços, tenta dissuadi-lo. Para o rosto no chão frio e seco do corredor cheirando à cera. Vê o reflexo opaco manchado de sangue. Dói muito)
- Esta prole mefítica não pode receber a abençoada designação de criança. São monstros, aberrações da natureza. O certo é acabar com todos vocês. Peste Negra! (cospe na careca debruçada a sua frente)
(O homem mexe a ponta áspera dos grossos dedos. Havia trabalhado durante 30 anos naquela pátria. Merecia muito mais que uma surra, um campo de concentração. Faltavam-lhe forças para reivindicar)
- Não há motivos para fazerem isto. Só queremos ajudá-los edificar esta grande nação. Somos irmãos...
(Pisa-lhe a garganta, mas sem matá-lo. Ratazanas daquele tamanho não se mata asfixiando. Revolve o pé)
- Cale a boca. Você e sua família, um monte de merda. Fedem! Vermes! Se tivessem forças nos aterrorizariam.
- Terroristas?! Nós?! Apenas procuramos viver, trabalhar honestamente.
- A semântica é definida por quem manda. Vocês são terroristas. Ponto final.
(Reagrupam o resto da família para assistir e participar daquela cena. Execução fleumática de cada um)

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Gaza, 2008
- Desculpe-me, senhora. A cabeça de seu filho estava na frente de nossos canhões. Não era nossa intenção.
- Assassinos! Meu bebê só tinha nove anos. Nove anos!
(Berra a mãe, que veste uma roupa surrada, tingida na terra estéril. O chão dá as costas a ela)
- Reitero meu pedido de desculpas (mantém as mãos presas ao quepe roçando sua cintura). Juro que não era nossa intenção. O problema são estes terroristas que brincam de jogar foguetes nas nossas cabeças. Vivemos como em um batalhão do Corpo de Bombeiros, do outro lado da fronteira. A toda hora toca a sirene.
(Cheio de trejeitos, o oficial tenta se mostrar convincente. A mãe brande o filho com miolos arrebentados)
- Terroristas?! Vocês nos expulsam de nossa terra. Controlam tudo. Controlam nossa comida, nosso remédio, nosso nascer do sol. Quem são os terroristas? Ao menos vocês possuem sirenes.
(Enquanto fala, balança freneticamente a cabeça. Marcas de expressão no rosto embaralham a idade. Aparenta bem mais que os 40 anos. Sessenta, talvez. Definitivamente não é influenciada pela fashion estadunidense)
- Minha senhora (a cara do oficial continua lisa, apesar dos tiques efeminados. Sem sulco, abaixo ou acima das sobrancelhas), está claro que há muitos terroristas aqui. É questão de número.
- Questão de número? (dá de ombros) Veja o que temos. (A mulher passa os olhos vazios nas ruínas dos pardieiros. Uma densa nuvem de areia dança, faz tempo, em caracol. O soldado não a perde momento algum). São só construções velhas, destroçadas por bombas. Imensidão de pessoas amontoadas numa colônia de férias do inferno.
- É. Não adianta (enche os pulmões e bafeja em um imenso ruído)! Não vamos concordar nunca. A senhora também é terrorista. É tão terrorista que nem merece morrer. Pesta Negra! Enterre este resto de carne. Vou deixá-la viva para se lembrar, a cada segundo, desta cabeça aberta, com o cérebro espedaçado. Quem sabe amanhã a ONU nos expulse, nos mande à África, à Groenlândia, e crie um Estado bonitinho a vocês! Mas, a semântica é definida por quem manda. Neste momento vocês são terroristas. Ponto final. Como dizem os charlatães: é impossível deslindar o amanhã.
(O esbelto jovem sai assobiando uma canção em homenagem a Javé. Pula e flexiona a perna direita atrás da esquerda. Some na nuvem de areia)